Esta noche el frío, el pucho y una llamada interrumpieron mis sueños.
Una melodía añeja, en tiempo y sentidos. Nostalgia.
El calor de espacios extrañados y tiempos que son suicidas, víctimas de su existencia.
Esta noche voy a escuchar sin abrir los ojos, lo que voy a ver no se ve con ellos.
La memoria, víctima del vaciamiento.
Y siempre vuelvo al mismo lugar, ahi.. siempre. ¿Porque?. Si soy argentino, si Argentina es tan extensa, ¿porque solo quiero volver al mismo lugar?, ¿porque no adoro todas aquellas tantas tierras del territorio nacional?... Pero, ¿cual es realmente al lugar que quiero volver?. Soy habitante de dos casas, de dos ciudades.. tan diferentes, de dos sociedades, de dos realidades, de dos culturas... tan diferentes.
A veces, siento que voy a encontrar mi lugar ahi mismo, en el aire, entre mis dos casas, en algun momento entre la ruta aerea que los pilotos que parten de Buenos Aires intentan llegar a Comodoro Rivadavia. Siento lo mismo.. con mi padre al volante, en esa ruta que coquetea al mar, cuando él intenta llegar a Pico Truncado.
Pero.. ¿cual es realmente al lugar quiero volver, que quiero encontrar.. que quiero descubrir?.
He escuchado decir, casi con voz supernatural, esas palabras que buscas escuchar. He escuchado decir que hay hombres que no pueden abandonar su tierra, que no crecieron para eso, que no saben hacerlo, que no necesitan hacerlo. Y lucho contra ello todos los dias.
El lugar al que realmente quiero volver ya no existe en este mundo, no tiene nombre, no existe. Porque ese lugar.. no solo existe en espacio.. sino tambien existió en tiempo. Es como cuando cerras el gas de la ornalla a altas horas nocturnas (o tempranas) cuando todos duermen, y aunque lo comprobastes mil veces te queda la sensación de que de alguna manera, algo se escapa. Si.. algo asi fue.. asi perdí mi lugar, y aunque siempre quiera volver, porque como el gas, cuando cerré esa llave nunca perdí la sensación de que no estaba cerrada del todo y que algo, minimo, estaria esperando a mi vuelta y todo volveria a ser como siempre fue.
Tengo temor a que.., haya pasado demasiado tiempo viviendo este sentimiento, y que realmente me haya convencido de que nunca voy a recuperar ese lugar. De hecho.. mis esfuerzos por hacerlo cada vez son menos, y ese sentir se alimenta insaciablemente de mis recuerdos, de mis ocasos.
´39 - Queen.
A Night at the Opera, ha sido la pieza musical de mis preferidas de todos los tiempos. Hace unos dias, me compre un dvd documental sobre este maravilloso album de Queen. Lo que mas me impactó de este, fueron las palabras de Brian May (guitarrista) sobre la composición del tema ´39. Si.. ya lo habia escuchado, ya lo habia leido, pero no lo habia entendido completamente hasta que escuche sus palabras, y ahora mi percepción sobre este cambio intensamente.
Él cuenta, que es una historia de ciencia ficción cantada con musica folcklore. Es la historia de un grupo de astronautas, que viajan en una nave espacial a la velocidad de la luz, por lo cual el tiempo en años luz y años terricolas no es equitativa. El viaje dura 1 año para ellos, 100 años para la tierra. Al volver esos astronautas, encuentran la tierra gris.
Les dejo la letra, para los que sepan ingles.. y los que no lo sepan.. llamen a un poeta bilingue para su traducción. Y el tema.. esta cargado en el reproductor.
'In the year of thirty-nine'
Assembled here the volunteers
In the days when lands were few
Here the ship sailed out into the blue and sunny morn
The sweetest sight ever seen
And the night followed day
And the story tellers say
That the score brave souls inside
For many a lonely day
Sailed across the milky seas
Never looked back never feared never cried
Don't you hear my call
Though you're many years away
Don't you hear me calling you
Write your letters in the sand
For the day I'll take your hand
In the land that our grand-children knew
'In the year of thirty-nine'
Came a ship from the blue
The volunteers came home that day
And they bring good news
Of a world so newly born
Though their hearts so heavily weigh
For the earth is old and grey
Little darlin' we'll away
But my love this cannot be
Oh so many years have gone
Though I'm older than a year
Your mothers eyes from your eyes cry to me
Don't you hear my call
Though you're many years away
Don't you hear me calling you
Write your letters in the sand
For the day I'll take your hand
In the land that our grand-children knew
Don't you hear my call
Though you're many years away
Don't you hear me calling you
All your letters in the sand
Cannot heal me like your hand
For my life still ahead pity me
El libro de la muerte.
Tal vez mi mente influenciada por alguna clase de historia de la comunicación visual me remitió al pensamiento que voy a tratar de expresar.. es mas.. seguramente no es mi pensamiento pero como no recuerdo al autor lo será momentaneamente. Tal vez lo seamos todos.
Pensemos en las personas, en el ser humano, en nosotros mismos, nuestra experiencia de vida, la identidad que tal vez aún no definimos, nuestras acciones, nuestros arrepentimientos... o sea, nuestros modelos, ficticios o reales.. modelos, valores.. de eso estoy hablando. Luego pensemos en un libro.. su tapa, su contratapa, su titulo, sus capítulos, su prólogo, el estilo de sus caracteres, su contenido, sus silencios, sus gritos, su autor.. y su lector. Luego.. la muerte.
Una persona mientras este viva, mientras pueda moverse por su voluntad en lo que llamamos realidad, una persona que habla, que piensa, que hace cosas, esa persona siempre puede cambiar, aunque no lo haga, cada segundo tiene la posibilidad de hacerlo, hasta su último segundo de vida. Todos nosotros tenemos etapas, todas nuestras acciones pasadas pueden cambiar, comprenderse, percibirse de otra manera con nuestras futuras acciones, nuestro pasado cambia, nuestro presente cambia, y nuestro futuro es siempre solo la posibilidad de cambiar algo, de hacer o no hacer algo. ¿Tenemos las personas etapas?.
Cuando morimos, esa posibilidad de cambio deja de existir, desaparece, nada nuestro puede cambiar... solo nuestra carne por gusanos... pero lo que nos hace humanos.. eso ya quedo grabado en piedra. Quien mejor nos conoció puede hablar recién en ese momento que tipo de persona eramos, puede decir cual era nuestro color preferido, cual era nuestro carácter, en que momento fuimos felices y en cual tristes, cuales fueron nuestros amores y nuestros odios...
Inevitablemente, antes de morir seguramente nuestra psiquis difiera de casi todas las cosas que esa persona que nos conoció bien y que habla de nosotros, pero eso no importa, estamos muertos, nos convertimos en un libro ya escrito, en el que no se puede borrar ninguna de sus palabras, un libro con capítulos, con prologo, con titulo, con tapa y contratapa, con el que no se puede discutir, no se puede razonar, el que no va a responder ante las preguntas que le hagamos, el que solo se va a leer en voz baja por los demás.. por quienes nos conocieron.
Y esto va a sonar ... nose como... pero no como a mi me gusta que suenen la cosas.
Por último, nosotros no estamos día a día escribiendo el libro de nuestras vidas, y es por esto que no titule este texto "El libro de la vida", no.. no fue ese mi pensamiento.. mientras vivimos solo hacemos eso.. vivimos, existimos.. nuestras vidas enteras es el estado mental que se produce en milésimas de segundo en un escritor, cuando morimos.. exactamente en ese momento.. y mutuamente, en el mismo momento, nuestro libro será creado. Recuerden porque es que lo pensé así, recuerden que nuestro pasado, nuestro presente y nuestro futuro, nuestros estados temporales, no están inmóviles, son dinámicos, se mueven todo el tiempo, así como ayer amamos a una persona mañana la odiamos, y no diremos que siempre la odiamos, pero no diremos tampoco que en algún momento la amamos.
¿Que es esto? ¿Que hago? ¿Publicar entrada o guardar como borrador?.
"Detesto la vulgaridad del realismo en la literatura. Al que es capaz de llamarle pala a una pala, deberían obligarle a usar una. Es lo único para lo que sirve." - Oscar Wilde.
Los textos debajo de mis fotos llegan a parecer titulos y en otros casos.. no hay texto alguno. Trato de no llamarle pala a la pala, pero muchas veces carezco de habilidad para hacerlo y admiro a quien lo hace, aún cuando no lo comprendo.
¿Y que tiene que ver esta fotografia con esto?... Es que, no encontre la manera de describir lo que en ella veo.
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